Große Halle

Der Schüler, welcher als nächstes auf der Bühne erschien wurde nicht mit zahlreichen Blicken belegt wie Jonathan Lance. Er war nicht derart auffällig neben der Spur wie Professor Scott Edmonds, ebenso wenig wie er selbst den Wert eines jeden Schülers maß wie Kain Callahan stets seinen Tag zu beginnen schien, als könne er einen Preis damit beginnen, Schlammblüter mit seinen Blicken zu durchbohren. Nein, der Junge der die große Halle alleine und abseits von einer Gruppe Gryffindors betrat, war nicht einmal so unsichtbar wie Jason McMillan – schien geistig aber mindestens so abwesend. Letzten Endes war es einfach nur Vyvyan Lovecroft, ein Hufflepuff im 6. Jahr, der nun zwar in passenden Schuhen, ansonsten aber lediglich mit einer dunkelgrauen Jogginghose und dem übergroßen Merch-Shirt einer Muggle-Band, welche sich Nick Cave & The Bad Seeds nannte, bekleidet durch den großen, saalartigen Raum schlurfte. Sein beinahe meterlanges Haar, das ihm beinahe bis zur schmalen Hüfte reichte, war wirr und ungekämmt, die rotgefärbte Strähne hob sich im magischen Sonnenlicht feurig leuchtend von dem matten Braunton ab, der seinerseits die helle Haut des sichtlich verschlafenen Schülers eher unvorteilhaft zur Geltung brachte und sein Gesicht kränklich fahl erscheinen ließ. Die tiefen Augenringe hinter dem schmalwandigen Brillengestell und die Körperhaltung, die durchaus an einen getretenen Hund erinnern konnte, taten ihr übriges. Eben der Junge, der von niemand anderem als dem hochgestellten Todesser Thomas Turner senior nicht nur abstammte, sondern inoffiziell auch noch dessen Namen trug, war das Opfer der Schule.
Ein Junge, er mochte vielleicht in der 5. Klasse sein, ließ es sich nicht nehmen seine Machtposition als Slytherin und Sohn von irgendwem, der einen hohen Posten im Zaubereiministerium inne hatte, auszuspielen und dem sichtlich unausgeschlafenen Hufflepuff ein Bein in den Weg zu stellen, als dieser – sich grade den Schlaf aus den tiefblauen Augen reibend – an ihm vorbei kam. Wie zu erwarten kam dieser ins Straucheln, fing sich aber noch in letzter Sekunde, wobei ihm das lange Haar wie ein schützender Vorhang in das leicht errötende Gesicht fiel. »Hast du nicht was vergessen?«, ließ es der Jüngere sich nicht nehmen, zu fragen woraufhin Vyvyan sich, ohne den Kopf zu heben, noch einmal kurz zu ihm umwandte. »S-sorry.«, murmelte er, verstört aber sich seiner unangemessenen Kleidung noch für einige wenige Sekunden weiterhin nicht bewusst. Die stumpfe Müdigkeit war nun allerdings einer fast sprunghaften Nervosität gewichen, und als er nun im Reflex die nicht sonderlich muskulösen Arme vor der Brust verschränkte, berührten seine Finger anstatt der weiten schwarzen Robe lediglich nackte Haut. Hätte er sich dank dem Vorfall an der hinteren Ecke des Slytherin-Tisches noch nicht hinter seiner ungekämmten Mähne verborgen, dann hätte er es spätestens jetzt getan.
Zurück in die Räume der Hufflepuffs ging er dennoch nicht. Er wusste weder, wie viel Uhr es war, noch genau welchen Tag sie hatten – alles verschmolz ineinander und bildete in seinem Kopf eine schwere, tiefgraue Regenwolke, die das spröde Spinnennetz, das seine Persönlichkeit darstellte, mehr und mehr zerstörte, je weiter das Jahr voranschritt. Wann er nicht nur Snapes Unterricht, sondern jedes Fach, ja das ganze Leben in Hogwarts und auch das Leben allgemein als Belastung zu empfinden begonnen hatte, wusste er nicht mehr genau. Seine Eltern waren bereits seit Jahren unter der Erde, ebenso wie der Mann den er für seinen Vater hielt, er hatte sich von ihnen verabschieden können – beziehungsweise, sie nie kennen gelernt und in der Welt der Zauberer war er selbst ein erwachsener Mann. Auch an die Angriffe, die sich seit er denken konnte gegen ihn gerichtet hatten, hatte er sich – soweit man es denn behaupten konnte – gewöhnt. Und so, selbst wenn sein Geist diesen Umständen selbstverständlich Tribut zollte, konnte er sich seinen Zustand der Leere kaum erklären. Da seine Mutter, eine Sqib, als Therapeutin gearbeitet hatte, kannte er den Namen seiner Krankheit. Depression. Aber letzten Endes half diese ihm nicht weiter. Psychische Erkrankungen spielten in der magischen Welt eine geringere Rolle, als in der der Muggel, teilweise galten sie auch als Phänomen, das allein diese betraf und so blieb Vyvyan mit seinem Wissen allein.
Alles hatte mit der Isolation begonnen, das Misstrauen gegen jeden Schüler, der ihm entgegen kam, die Schlaflosigkeit in der Nacht und die erdrückende Müdigkeit am Tag, die Minderwertigkeitskomplexe, die ihn glauben ließen was andere über ihn sagten, die Antriebslosigkeit die seine Noten ins Bodenlose stürzen ließ wie einen außer Kontrolle geratenen Besen. Natürlich gab es Lichtblicke. Professor Phoebe Beecrofts Talent dafür, aufzutauchen wenn Draco Malfoy mit ihm abrechnete beispielsweise, oder die Quidditch-Spiele wenn sich die fast zwanghafte Observation seiner Umwelt endlich bezahlt machte. Nur kämpfte er kaum dafür, an seinen Talenten festzuhalten und verlor das Wesentliche nur allzu leicht aus den Augen. Durch diese Schwäche wurde der an sich begabte Hüter zu einem willigen Spielball derer, die ihm Böses wollten und sein äußerst defensives Verhalten drängte ihn auch bei denen ins Negative, die kaum grundlos die Stimme oder die Zauberstäbe gegen ihn erhoben hätten.
Am frühen Morgen waren die meisten aber schlicht und ergreifend zu faul, oder zu hungrig um sich mit derartigen Lappalien wie der Drangsalierung psychisch labiler Mitschüler zu beschäftigen und so erreichte der Langhaarige ohne weitere Zwischenfälle den Tisch seines Hauses, der sich von ihm aus auf der rechten Innenseite der Reihe befand. Alles in allem waren die Tische zwar bereits sichtbar gefüllt, aber es fanden sich noch zahlreiche freie Plätze, was darauf hinwies das er heute nicht verschlafen hatte. Nicht direkt zumindest. Vyvyan gelang es nie, vor drei Uhr nachts zu schlafen und sein Körper verlangte bis elf Uhr oder besser noch in den frühen Nachmittag hinein liegen zu bleiben, aber aufgrund des Unterrichts, der vor allem vormittags stattfand, war dies selbstverständlich unmöglich. So war es ein niemals enden wollender Kampf, oder eher eine Mischung aus der Hilfsbereitschaft der anderen Hufflepuffs und der unverhältnismäßig großen Angst, von Snape noch einmal zu einer Nacharbeit verdonnert zu werden, die es benötigte um ihn irgendwie aus dem Bett zu bringen. Das er sich niemals wirklich bewusst war, wie sein Stundenplan aussah, sodass er diesen noch nach Jahren von anderen Schülern erfragen, beziehungsweise jedes einzelne Fach nachlesen musste, war somit fast von Vorteil. Heute hatte Nicolas McCain allem Anschein nach andere Prioritäten gehabt, als seinen Mitbewohner vor Zurechtweisungen zu bewahren, die dieser fast magisch anzuziehen schien, denn er saß bereits frühstückend an seinem Platz und es schien auch so, als befände er sich dort bereits seit einiger Zeit.
Vyvyan setzte sich ihm gegenüber auf einen der freien Plätze. »Morgen.«, grüßte er zwischen seinen Haaren hindurch und griff nach einer Kanne Earl Grey zu seiner linken. Die erste Tasse stürzte er schwarz hinunter, ohne sich um die Temperatur oder den eher unangenehmen Geschmack zu scheren. Er mochte ihn nicht, aber es ging darum seinem Körper vorzugaukeln, er sei wach und voll zurechnungsfähig. Abgesehen von seiner unangemessenen Kleidung hätte er sein können wie jeder andere auch. Er war in etwa so ausgeschlafen wie Professor Phoebe Beecroft, genauso wie sein stets besorgtes Gesicht zu dem des Playboys am Ravenclaw-Tisch hätte passen können – wenn auch mit dem Unterschied, dass er so ziemlich der letzte war, der sich Gedanken über eine mögliche Bedrohung, durch die Todesser gemacht  hätte. Nein, der Junge der jetzt mit einer zweiten Tasse Tee in den Händen vor sich hin starrte, war schlicht und ergreifend mit seinen eigenen Problemen in seiner eigenen kleinen Welt hinter den von ihm errichteten Mauern beschäftigt und hätte den dunklen Lord persönlich vermutlich nicht einmal bemerkt, wenn dieser direkt vor ihm gestanden hätte. Wobei, den wahrscheinlich gerade noch so. Oder auch jeden anderen. Nur reagiert hätte er nicht.

Es heißt, dass man die Identität eines Menschen, welchen man gut kennt bereits anhand des Rhythmus seiner Schritte herausfinden kann. Normalerweise gilt dies für sehr enge Beziehungen im positiven Bereich, wie für Freunde oder Familienmitglieder, doch auch der Schrittrhythmus anderer Menschen, die für das jeweilige Individuum von Bedeutung sind, werden abgespeichert. Was es über Vyvyans Sozialleben aussagte, dass er seine Peiniger bereits erkannte, bevor sie ihn überhaupt ansprachen oder gar in sein begrenztes Blickfeld gerieten, konnte man sich denken. Die Körpersprache des Hufflepuffs veränderte sich bereits, bevor Draco bei ihm angekommen war. Der zuvor noch müde Blick klärte sich, die Hände umklammerten die Teetasse und er zog die Schultern hoch, als könne er sich dadurch vor den verbalen Attacken des Slytherin schützen. Gleichzeitig war es aber auch sein bereitwillig unterwerfendes Verhalten, dass Schüler wie den Weißblonden zusätzlich dazu motivierte, sich ihm gegenüber abfällig zu verhalten und zu äußern – einfachste Psychologie, aber ein Teufelskreis der sich nur allzu schwer durchbrechen ließ. Besonders wenn er schon seit einigen Jahre lief.
Als die süffisante Stimme der Schlange hämische Beleidigungen in sein Ohr spie, drehte der Langhaarige den Kopf von ihm weg – die einzige Handlung die einer Flucht auch nur ansatzweise nahe kam – rührte sich ansonsten aber nicht weiter und ließ den morgendlichen Gruß stillschweigend über sich ergehen. Die Angst vor der hohen Gewaltbereitschaft des anderen Schülers, mochte er sich derzeit auch nur auf Worte beschränken, lähmte ihn fast schon, er konnte sich selbst sagen, dass es ihm egal war, das andere – erst recht Abkömmlinge der Familien Malfoy und Turner – über ihn dachten, und dass er nach Hogwarts frei von ihnen wäre, doch so einfach war das ganze nun einmal doch nicht. Vyvyan Lovecroft war, obwohl er doch aufgrund seines instinktiven Schutzverhaltens nur selten als gleichberechtigt wahrgenommen und stets mit Arroganz – die auch in ihrem positiveren Ausdruck als Mitgefühl in Erscheinung trat – behandelt, immer noch ein Mensch und als solcher auf irgendeiner mentalen Ebene doch noch ein soziales Wesen. Selbstverständlich kümmerte es ihn, was andere von ihm dachten. Nur hätte es ihn nicht derartig beeinflussen dürfen, dass er den Kopf vor anderen Jugendlichen einzog, nur weil diesen die Minderwertigkeit von nicht-reinblütigen oder gar muggelstämmigen Zauberern von Kindesbeinan an eingetrichtert worden waren. Er wäre eher derjenige gewesen, der Mitleid mit ihnen hätte haben sollen, mit diesen auf alte Normen geprägten Sprösslinge vergrämter Generationen, die nach all den Jahren noch immer nicht einsahen, dass ihr Faschismus Schuld an ihrem Übel war, und nicht diejenigen, die sie als Todesser maskiert verfolgten. Und wieder gab es eine Kehrseite. Die Väter der Mitschüler, die ihn am brutalsten drangsalierten waren Richter und Vorsitzende, hatten hohe Posten im Zaubereiministerium inne und ihre Söhne und Töchter würden diese einmal von ihnen erben. Man konnte ihnen nicht entkommen, und so war es besser, von Anfang an den Kopf niedrig zu halten – aus Vyvyans bescheidener Sicht.
So ignorierte er den Fakt, dass er gut und gerne zehn Zentimeter größer war als der hämisch grinsende Slytherin und versuchte einfach nur seine Hände, deren Knöchel sich von der ganzen Umklammerei inzwischen weiß verfärbt hatten, am Zittern zu hindern, was ihm aber nur dürftig gelang. Der Tee in der Tasse schwabbte in kleinen Wellen gegen das weiße Porzellan und verzerrte sein sowieso schon nicht sonderlich ansehnliches Spiegelbild zu einer hässlichen Fratze, die ihn ihrerseits auszulachen schien. Auch als Draco seine Eltern gegen ihn wendete – obwohl er damals zu den Slytherins gehört hatte, die dem damals tatsächlich noch schmächtigen Hufflepuff erzählt hatten, sein Vater habe sich umgebracht weil seine Mutter ihn mit einem Muggel betrogen und ein Schlammblut gezeugt hätte – sagte er nichts weiter dazu, sondern kaute nur auf seiner rissigen Unterlippe herum. Er sollte wirklich mal mehr auf sein äußeres achten. Die letzte Dusche war bestimmt schon zwei Tage her und seinen Haaren sah man die Vernachlässigung nur allzu schwer an. Außerdem konnte er es sich bei seinem derzeitigen Notenstand nicht leisten, verspätet zum Unterricht aufzutauchen. Die glühende Angst in ihm wurde zu brennender Wut, kaum dass die Schlange für einige Sekunden verstummt war – er bekam überhaupt nicht mit wie der andere, der ja nun mit seinem Opfer fertig war und den Tag beginnen konnte, bereits gegangen war, als er sich durch die Haare strich als hingen dort noch die Worte, die der Ältere ihm entgegen gespien hatte. Die Teetasse fiel ihm beinahe aus der Hand, aber er richtete sie grade noch auf dem Tisch auf, sodass das heiße Getränk über seine Hände spritzte. Der unerwartete Schmerz war vielleicht der Zünder, den es noch brauchte. »Du bist wirklich das letzte Malfoy.«, zischte er – zu leise das ihn jemand verstehen konnte, selbst wenn der Angesprochene tatsächlich noch direkt neben ihm gestanden hätte. Aber als er sich umdrehte war da niemand. Die verbrannten Hände an seinem Shirt abwischend stand er auf und durchquerte, ohne sich umzublicken – was man von ihm gewohnt war – und mit einem festen Ziel – was eher nicht so häufig der Fall war, die große Halle. Ohne erklären zu können wieso, es hätte ihn eh keiner gefragt außer die nette Stimme in seinem Kopf, die sich Selbsthass nannte, war er vollkommen aufgebracht. Im Verlauf des Tages Opfer irgendwelcher Hänselein zu werden, okay. Aber hatte dieses in Bleichmittel getränkte Frettchen echt nicht besseres zu tun, als ihm gleich am Morgen klar zu machen, dass er es nicht verdiente hier zu sein, hier auf der Schule und hier auf diesem Planeten? Das hatte er doch inzwischen kapiert. Eigentlich war das nun auch nichts, worüber er sich aufgeregt hätte, er kannte es ja nicht anders, nur war er extrem übernächtigt und hatte die vage Hoffnung gehabt wenigstens erst einmal eine Tasse Tee trinken zu dürfen. Trinken und nicht in sich hinein kippen, oder verschütten. Nein, eher wegen dieser verwirrenden Eule von gestern, der Geschichte dass es um seinen Blutstatus doch wieder stand und er noch lebende Verwandte hatte. Gelinde gesagt, es gab viele Gründe, weshalb der sonst so friedliche Hufflepuff mehr von der Rolle war, als man es von ihm kannte. Wobei das auch wieder schwer zu sagen war, fraß der Siebzehnjährige doch alles in sich hinein und hätte den Teufel getan sich irgendwem anzuvertrauen. Er wusste doch, wie falsch die Menschen waren, und der beste Beweis saß nun mit dem Rücken zu ihm nur einen Schritt von ihm entfernt.
»Eigentlich kannst du einem nur leid tun Malfoy.«, die leise Stimme zitterte vor nervöser Verachtung, klang ansonsten aber für Vyvyans Verhältnisse erstaunlich klar und verständlich. »Du wiederholst nur durchgehend, was dir irgendwelche verblendeten Alten eingetrichtert haben, weil du es nicht auf die Reihe kriegst auch nur einmal für dich selbst zu denken.«, das Zittern überfiel jetzt auch seine Schultern und Arme, und der in der Zaubererwelt bereits erwachsene Mann, der eigentlich auch wie ein solcher aussah, wirkte fast so schwächlich wie er es als Erstklässler gewesen war. Seine glanzlosen Augen fixierten den hellblonden Schopf, kamen aber nicht umhin die anderen Schüler rechts und links von ihm ebenfalls ins Visier zu nehmen. Seine Zunge arbeitete, bevor sein Gehirn es tat, die jämmerliche Gestalt redete sich wirr um Kopf und Kragen. »Wobei, dafür hast du auch wieder Leute. Die auch wieder von irgendwelchen Faschisten großgezogen und verhätschelt wurden. Und jetzt glaubt ihr, es sei irgendein Beweis von Stärke, andere nach ihrem beschissenen Blut zu beurteilen, weil das dass einzige ist, auf das ihr euch verlassen könnt. Vergiss das Gelaber vom Mitleid.«, kurz stockte er doch noch, vergrub die Hände in den Taschen der dunklen Jogginghose, wurde sich vielleicht auch bewusst dass er mit seinem wirren, ungewaschenen Haar und den abgetragenen Muggel-Klamotten ein armseliges Bild abgab, aber die ungewohnte Wut, vielleicht ein Zeichen dass irgendwo in seiner Seele ein weiterer Teil zerbrochen war, zertreten von Malfoy und seiner Leibgarde oder irgendeinem anderen Slytherin, der mit mehr oder weniger unschuldiger Miene hier am Tisch hockte und guten Gewissens frühstücken konnte. Ihm wurde die Ironie des ganzen Wahnsinns für einen Moment lang bewusst. Einen Moment lang sah er, dass er theoretisch auch einfach ruhig essen könnte, wenn er in seiner Dummheit nicht einmal beschlossen hätte, aufzumucken. Ein zynisches lachen stieg in ihm auf und er konnte nicht anders, als er herauszulassen. Doch der ungewohnte, raue Ton hielt nicht lange an. Er schüttelte leicht den Kopf, als zweifle er an seinem eigenen Verstand. »Du bist ein armseliger Arschkriecher Draco.«, dann brach seine Geistesgegenwart endgültig zusammen. Jetzt, wo er fast willentlich bereit war, diesem Jungen alles an den Kopf zu werfen, was ihm einfiel, von der kindischsten Beleidigung bis zur tiefenpsychologischen Analyse zu dessen Rolle als Täter des Mobbings, machte seine Stimme nicht mehr mit. Seine Zunge sperrte sich gegen die Worte und sein Gehirn lief wieder an. Seine etwas zu leeren, tiefblauen Augen die er davor fest auf den Slytherin gerichtet hatte, sanken jetzt wieder langsam zu dem Steinboden vor seinen Füßen, das Zittern ließ nicht nach und er sah auf einmal nicht mehr nur sehr jämmerlich, sondern auch sehr verloren aus.